Descrição
Jorge caminha pela calçada sem enxergar, ouvir ou suspeitar da existência
dos outros pedestres, dos carros que parecem guiados por uma força superior,
das paredes carcomidas do viaduto. Nada. Desde que o poeta Chico abriu seus
olhos, recitou aquelas palavras que pareciam até doer quando proferidas —
uma dor sublimada, que divide terreno em cerca tênue com o prazer — ele não
consegue pensar em coisa alguma.
Voltava do estágio no fórum, como fazia todos os dias, dobrara a mesma
esquina insossa, de poças que revelam fotografias disformes do céu, de diálogos
triviais nas paradas de ônibus, quando um sujeito inquieto, metido em farrapos e
com os olhos de brasa louca lhe chamou pelo nome. Era o poeta Chico. Executava
movimentos desconexos entre os automóveis que retornavam para casa. Não
trazia medo nos olhos, pelo contrário, a segurança que emanava de poeta
Chico, sobretudo dos olhos, evidenciavam uma suspeita que Jorge comprovaria
pouco tempo depois. Ele escolhera morrer. Jorge não sabia o porquê. Sentia
o cheiro de morte, agora sentia um odor que provinha de todos os lados. Das
mesmas paredes que perderiam esse aroma em minutos, dos vincos daqueles
que repartiam a calçada com ele, talvez até do esgoto que carregava a matéria
descartada desses mesmos seres sem cor.
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