Descrição
olhar do senhor Moraes não sabia para onde se dirigir. Procurava não
se fixar nos olhos irremediavelmente escancarados da mulher, mas eles o
atraíam como um espelho. Narciso, o senhor Moraes se via naquela figura.
Pavor, pavor, pavor. As manchas no pescoço dela ficavam cada vez mais
roxas, tudo ali parecia grosseiramente pintado por um artista inexperiente:
a vermelhidão excessiva da boca, a palidez azulada do rosto, a nua vulgaridade
do corpo, o homem imóvel, prensado de encontro à parede por uma
força invisível. Ele se manteve em pé no mesmo lugar por longos minutos.
Tinha certeza da morte iminente, a morte que viria se ele se movesse um
centímetro. Desejava ser capaz de prender a respiração por, pelo menos,
alguns instantes, mas isso era impossível; com o coração pulando apavorado
do peito para a garganta, da garganta para o peito, ele quase arfava, e orava
“Miranda”. Na infância, as madrugadas eram freqüentemente povoadas de
medo. Sua mãe o tinha ensinado uma oração que ele repetia sem prestar
atenção às palavras, à espreita de qualquer manifestação obscura. Agora, ele
só conseguia dizer “Miranda”. Precisava chegar até o telefone, mas estava
imobilizado do lado oposto, teria de passar pelo corpo dela. Miranda.
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